Yo, pobre mortal,
equidistante de todo
yo, D.N.I: 20.598.061,
yo, primer hijo de la madre que después fui,
yo, vieja alumna
de esta escuela de los suplicios.

Amazona de mi deseo.
Yo, perra en celo de mi sueño rojo.

Yo, reivindico mi derecho a ser un monstruo.
Ni varón ni mujer.
Ni XXI ni H_O.

Yo, monstruo de mi deseo,
carne de cada una de mis pinceladas,
lienzo azul de mi cuerpo,
pintora de mi andar.
No quiero más títulos que cargar.
No quiero más cargos ni casilleros a donde encajar
ni el nombre justo que me reserve ninguna ciencia.

Yo, mariposa ajena a la modernidad,
a la posmodernidad,
a la normalidad.
Oblicua,
bizca,
silvestre,
artesanal.

Poeta de la barbarie
con el humus de mi cantar,
con el arco iris de mi cantar,
con mi aleteo:

Reivindico: mi derecho a ser un monstruo
¡Que otros sean lo Normal!
El Vaticano normal.
El Credo en dios y la virgísima Normal.
Los pastores y los rebaños de lo Normal.
El Honorable Congreso de las leyes de lo Normal.
el viejo Larousse de lo Normal.

Yo solo llevo la prendas de mis cerillas,
el rostro de mi mirar,
el tacto de lo escuchado y el gesto avispa del besar.
Y tendré una teta obscena de la luna mas perra en mi cintura
y el pene erecto de las guarritas alondras.
Y 7 lunares,
77 lunares,
qué digo, 777 lunares de mi endiablada señal de crear

mi bella monstruosidad,
mi ejercicio de inventora,
de ramera de las torcazas.
Mi ser yo, entre tanto parecido,
entre tanto domesticado,
entre tanto metido de los pelos en algo.
Otro nuevo título que cargar:
¿Baño de Damas? ¿o de Caballeros?
o nuevos rincones para inventar.

Yo, trans…pirada,
Mojada, nauseabunda, germen de la aurora encantada,
la que no pide más permiso
y está rabiosa de luces mayas,
luces épicas,
luces parias,
Menstruales, Marlenes, Sacayanes,

bizarras.
Sin Biblias,
sin tablas,
sin geografías,
sin nada.
Sólo mi derecho vital a ser un monstruo
o como me llame
o como me salga,
como me pueda el deseo y las fuckin ganas.

Mi derecho a explorarme,
a reinventarme.
hacer de mi mutar mi noble ejercicio.
Veranearme, otoñarme, invernarme:
las hormonas,
las ideas,
las cachas,
y todo el alma

Amén.

Del libro Poemario trans pirado, Edit. Nuevos Tiempos, 2011.

BATATO

Tiene lunares
cientos
rojísimos como narices de clown
cada vez que alguien ríe
en cualquier sótano de mierda
disfrazado de teatro
sus lunares titilan
bailan murga al ritmo de un vals

¿Qué es? ¿qué fue? y ¿qué será?
nunca lo sabremos
menos lo sabrán los que sólo usan sus pijas
para procrear Especie y ya

Descifrar su chiste
es matar al jodido burgués sediento de finitas respuestas
que jamás se tocará el culo
por temor a excitarse
y si lo hace huirá rápido a confesarse a la Iglesia:
ese antro de Reyes pervertídos y “patatónicos”
que “Hostian” hasta al billete
y se masturban con el Santo Sudario de no se puede
no se debeno se hace

Los mercaderes del escenario
no entienden por qué ese perro de tapado de piel
le practica sexo oral a su dueña
y recita poemas del colibrí que se puso tetas
para que lo quieran más

¿Qué es? ¿qué fue? ¿qué será?
¿un hallazgo de putas osadías en un país desierto de magia?
¿la voluntad de arco iris del linyera y la Madama?
¿el olor a coger que invade las buenas mesas de Recoleta?

¿Qué es? ¿qué fue? y ¿qué será?
nunca lo sabremos
y cada vez lo sabremos menos
si corremos como idiotas para pagar las cuotas desesperadas
de ese agujero que nos hace de pieza
si seguimos desangelados y posmodernos
llenos de manteca de cacao y culpa ajena
comprando la revista “CARAS” de la “GENTE”
a la que pretendemos parecernos

¿Será ese dedo en la yaga?
¿Chaplín, que trajo el color?
¿o lo que pudimos ser y la siesta no nos deja?

¿Qué es?… ¿qué somos?
¿qué fue?… ¿qué fuimos?
¿y qué será?… ¿y qué seremos?
Batata tarea

Del libro Revuelo Sur, Edit. Nuevos Tiempos, 2007.