La pared fue una puerta que no conocimos
y ahora vuelve a serlo.
Entrar es entrar a un nuevo lugar, nuevos lugares,
parecidos pero no los mismos.
La casa respira de otra manera, dicen.
O es nuestro aire el que circula distinto.
Habitamos la que ya no es
y sólo queda en los recuerdos de los cuatro o en los días
de fotos que alguna vez veremos.
¿Cuál es la casa, entonces?
Mamá tampoco está para contarme.

Del libro Seres pequeños, Edit. Hemisferio Derecho, 2018.

A veces creo que sólo sos una excusa para escribir,
la punta de una cadena inexplicable
pero que puede captarse a través de un verso, una melodía;
la imagen de un conjunto que no logra
permanecer nunca en su mismo lugar,
si ni siquiera hay lugar que sea el mismo
o que llegue a ser visto en el plano exacto en el que acontece.
Y es que todo lo que vemos es pasado,
siempre a esa distancia que no mediremos.
¿Cómo podría llegar a la imagen, ahora,
del otro real que sos y ya no miro?

Del libro Sin órbitas, Edit. El Ojo del Mármol, 2016.