Elogio del hastío

Frente a mí el desayuno se derrite

como el espacio del recinto que lo contiene.

Los árboles me han dejado de hablar.

Gasto tiempo en nimias distracciones:

Me convierto en barro,

en docenas de raíces que tejo y destejo.

Exploro bajo la arcilla y cosecho cuarzos lilas,

ópalos transparentes ante mi asombro.

Como pececillo ansioso

el tiempo escapa de mis muslos

ciego, líquido y sediento.

¿Cuánto más mis vértebras sin danza y fuego?

Erróneas como el miembro extirpado que palpita

o las desgarradas alas de una mariposa,

ante la palabra vuelo se enervan.

A muchos kilómetros,

una ola que muere en la orilla

trae consigo la voz del mundo.

Lejos de mojar mis pies en ella,

ofrendo mi cuerpo a quien pueda seguir luchando

con los huesos que me faltan.

Del libro Canto a la hoja que cae. Edit. Hanan Harawi, 2021.