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Si la altura en que crece frondosa la tromba de piedra y cemento que preña al río que envuelve la polimorfa alegoría de vida donde articulados cruzamos de par en par el hueco que deja abierto nuestro intento de formar una pira una pirca un grupo de objetos apilados en el mundo que nos haga volver que nos sirva de seña en la polvareda que somos; el polvito que nos agrande el pedazo de cielo que nos toque el pedazo de cuerpo que cargamos el pedazo de piel que transa con lo externo el órgano que llevamos cruzado en el pecho como una honda si atravesamos a nado ese río y su hermético fabricar a cambio de guijarros semillas valores sellos o si uno vuelve presuroso bajo tierra en transportes públicos demasiado cargados apretado contra la boca del otro  con la palabra del otro adentro que se respira como un secreto

si se cree digo

en la posibilidad de un fugaz reposo en esta sucia estructura que se derrumba precipicio que se escabulle o se aplana tridimensional o escarpado vertical o invisible dejándonos siempre al borde probando vinculaciones que de antemano sabemos fallidas.

Del libro Lo real. Edit. Caleta Olivia, Buenos Aires, 2018.