Y todo aquello que no me permito pronunciar
muere inescrutablemente azul entre mis manos.
Mi luto crea manchas con las que riego consciente
esta hoja y su gramaje inmaculado,
más la pureza de la hoja
nunca acaba.
Abracadabra:
Soy la piedra y no cubro más la sepultura.
¿Dónde la carne desgarrada y el verbo austero?
¿dónde la belleza y la luz?
Diáspora de ausencias.
Del centro de mis llagas emerge un poema,
brillante costra de palabras consteladas.
Del libro Canto a la hoja que cae. Edit. Hanan Harawi, 2021.
Una recargada nube retiene la lluvia y en vaporosa distancia observa el viaje inevitable de la hoja que cae. ¡Cuánto tiempo he buscado la magia! La causalidad es un viejo [...]
